O Nariz vermelho

Todos aqueles olhos a me olhar. Essa exposição sempre me agradou. Mas não necessariamente nessa manhã, quando vestia um vestido de uma criança de seis anos de idade com meias cor de rosa e um belo e grande nariz vermelho na cara. Para tanto não precisava que fossem apenas olhos, como de costume, mas olhos generosos e talvez por isso tenha sido um pouco assustador no começo.
Já na cochia decidi brincar com meu desespero, deixando vir todo o medo, todo o tremor, todos os gritos. Pela primeira vez na vida dei sinal positivo para todas essas coisas, achei que esse seria o caminho.
Se quisesse poderia me colocar ali, aparentemente calma, pés enraizados, coluna ereta olhos serenos. Mas se era pra ser ridículo decidi arriscar o não censurar meu corpo e aquela ansiedade. A primeira reação foi pisar pra trás. Foi curvar o corpo, foi soltar grunidos, foi querer chorar. Até a professora dizer: Aceite.
Foi então que olhei pra aqueles olhos sérios a me olhar em tão ridícula roupa, olhei bem fundo e fiquei ali.
Ela disse, converse conosco em sua lingua, fale em francês.
E foi aí que por uns dez minutos falei e cantei em francês, em uma fluência inacreditavel e non sense, dando conta de amolecer alguns olhos duros, forjar alguns sorrisos, até então inexistentes, e em alguns momentos até algumas gargalhadas, o francês saiu fluente e sem sentido, e me diverti. Me diverti muito, comigo mesma, numa estupidez sem fim. Foi sem pensar. E só senti quando finalmente saí de cena, mas como se tivesse havido um hiato no tempo, uma suspensão em que simplesmente falei todas as bobas palavras em francês que conheço sem saber nem quê nem porquê e sem precisar de tais elementos.
Mas não sei se quero ser palhaço.